Вообще у меня классный муж – настоящий брутал, о котором я мечтала. Его профессия – кузнец ручной ковки, во как! Представить его не сложно: большой, накаченный в наколках. Познакомились с ним прикольно: я работала на одну частную строительную фирму, у них заказан был кованный забор для загородного дома, меня послали посмотреть – на какой стадии заказ и забрать договор. Приехала, увидела его и обомлела: вот прям мой принц! А еще я опаздывала обратно на работу, и он меня отвез на своем байке. Круть, как тут не влюбиться?

Стали встречаться, и он на мой день рожденья подарил кованную розу! Прикольно, хоть это был его единственный подарок! Катались везде на байке с его друзьями, развлечения разные: например я впервые прыгнула с тарзанки, хоть очень боялась. Мы поженились, живем неплохо, вместе уже почти три года, но один пунктик меня ужасно обижает: я хочу 8 марта как у всех женщин: с большим букетом цветов, накрытым столом с романтическим ужином, так чтобы муж у плиты сам стоял. Но для моего мужа такой ритуал просто ужасен. Он считает что этот праздник унижает и дискриминирует мужчин, делает их на один день подкаблучниками, а ему это противно.

На первый праздник мы еще с ним не были женаты. Он приехал ко мне домой, когда еще я с мамой жила, открыл свой рюкзак, протянул нам по веточке мимозы в целлофановой обертке. Они уже смялись в рюкзаке, осыпались, но все же какое-то внимание. Угощали мы его с мамой, он просто пришел как гость. Ну тогда еще можно было – своеобразная завлекалочка жениха и будущего зятя.

А вот на прошлогоднем празднике мы с мужем уже жили отдельно, и я ждала чего-то особенного. Намекала на то, что хочу получить в подарок, он не реагировал на мои слова, но я все равно подумала:  услышал — значит,  сделает выводы. А еще я стала подсовывать ему интернетовские картинки, как мужчины 8 марта стоят у плиты в повязанном фартуке,  стол накрывают. Муж только сплюнул, обозвал рисованных мужиков их матом, типа – ориентация у них нетрадиционная. Я расстроилась, но все же надеялась, что он сделает выводы к празднику.

Наступило 8 марта, муж куда-то уехал рано  утром – ему позвонили, он вскочил на своего железного коня и пропал. Я тогда еще спала. Ну, думаю, будет мне сюрприз. Сколько ему не звонила в этот день, он все: «Мне некогда, срочный заказ!». Прикатил в пятом часу дня, я даже специально ничего не готовила, все надеялась на чудо. А он приехал: «А че пожрать есть?». Я говорю: «А ты не понял моих намеков? Сегодня же, блин, 8 марта все-таки!». Он: «Ах да!», открывает рюкзак, а там мятая веточка мимозы! И говорит: «Так дай пожрать что-нибудь!».

У меня слезы на глазах, повязала фартук, наклепала какие-то закуски, горячее, муж сбегал за спиртным. Вечером к нам заскочили друзья – муж с женой, подарили мне букет тюльпанов и фужеры. А я сижу подавленная, мне обидно – у подружки новый браслетик золотой. Как муж мне потом сказал: я тебе денег могу дать на такой же браслет, иди купи. Как он не понимает, что мне в этот день как всем женщинам внимания хочется? Это со днем рождения так прокатывает: я как именинница я и стол накрываю, и деньгами теперь от него в подарок беру, но на 8 марта это обидно!

Друзья ушли, я расплакалась, и объяснила мужу причину. Он сказал, что всей душой ненавидит этот праздник с детства. Маме с сестрой всегда надо было к этому дню что-то глупое рисовать и лепить из пластилина, вырезать из бумаги, а потом эти уродливые подарки куда-то прятались. Папу в этот день он не узнавал: как идиот бегал перед всеми женщинами, старался приготовить стол, делал это невкусно, а мама потом еще и критиковала перед гостями. А на улицах в этот день все мужики как зомби, бегают с цветами, суетятся, толкаются в очереди за дамскими цацками, в которых ничего не шарят, противно смотреть! А все бабы указывают, что мужикам делать – да тьфу на это! Прости, жена, но я не из таких зомби.

Ну что, поплакала, но смирилась. Сейчас с тоской слушаю разговоры своих подруг и коллег женщин, что они заказывают своим мужьям, и только завидую. Каждая из них рассказывает, как их супруг будет готовить на кухне романтический ужин и вздыхаю. А я, в лучшем случае, получу мятую мимозу из рюкзака – ведь ему даже стыдно нести мимозу в руках, чтоб не быть на виду у всех как дурак с цветочками, который уподобился зомби-мужчинам. А в остальном мой муж классный. Может мне просто забить на этот день, и не обижаться на мужа?