Блоги |
По небесным грядкам - 16
Итак, еще километр по раскаленной трассе и наконец-то промежуточная остановка, где я сейчас отведу душу, а именно...
Морское
Но нет, на самом деле это были какие-то сараи. А до Морского еще метров пятьсот и снова по трассе.
Но вот потом уже было точно оно, я специально проверил. Есть одна примета.
Давным-давно я жил в Судаке и поехал в Малореченское смотреть храм-маяк.
Туда добрался без проблем, а вот назад... Расписания не было, автобусов тоже, местные только мычали в ответ нечто неопределенное. Я дошлепал пешком в Рыбачье, вместе с парой пенсионеров, оказавшихся примерно в таком же положении.
Там стояли таксисты и заломили сразу 300 гривен - почти сорок долларов по тогдашнему курсу. Это за 40 километров дороги, как раз по доллару за километр. Я только пожал плечами, дождался автобуса и уехал за 40 гривен вместо 40 долларов - в 8 раз дешевле.
Эти таксисты не вызывают у меня ничего кроме недоумения. Их даже паразитами сложно назвать - сомневаюсь, что они хотя бы за месяц в состоянии были найти какого-нибудь богатого придурка, на котором можно было паразитировать. Это просто какая-то тупиковая ветвь. Целый день они торчали в этом Рыбачьем, который отнюдь не был каким-то модным курортом, где по набережной прогуливались хорошо одетые дамы с собачками редких пород. Кого они там ждали - бог весть. Бизнесом это было назвать сложно - хотя издалека, возможно, на него и было похоже.
Так вот. В автобусе я разговорился с каким-то парнем из Москвы - или это он сам меня затронул. Он ехал автостопом, кажется, так это деликатно называлось, но на практике, похоже, бомжевал по Крыму. Во всяком случае, от остатков винограда он не что не отказался, а чуть ли не выхватил из рук.
Он представился верующим, и я сразу задал ему тот самый вопрос про апокатастасис - я люблю его задавать верующим, а потом глядеть, как они пытаются выкрутиться. Этот, правда, сразу сказал, что он человек простой и такие тонкости ему не по зубам.
Правда, не понимаю, почему это тонкости. Вопрос второго пришествия для любого настоящего верующего - самый важный, вопрос вечной жизни или вечных мук. Особенно для человека грешного, а кто из простых людей не грешен?
В теологических беседах мы как раз доехали до Морского, где водитель объявил перекур. Я вышел на улицу, поглядел вниз и сильно-сильно удивился. Там была маленькая платформа, выложенная разноцветными плитками. Но как! Я сразу узнал одну из мозаик Мориса Корнелиуса Эшера.
Вот это в Морском сильны в плане знакомства с редкими художниками - только и мог, что подумать я.
Возвращаемся в настоящее.
Мозаика была на месте - ровно напротив автостанции. Она, правда, оказалась, очень маленькой, чуть ли не один шаг в ширину и три в длину, как будто я видел ее последний раз в глубоком детстве.
Еще Морское известно вкусными фруктовыми пирожками - чуть попроще, чем те, что я едал в Кутлакской (она же Веселовская) бухте, но все равно очень пользительными. Поэтому я первым делом направился в знакомую кафешку, где устроил себе пир.
Первым делом я заказал себе чая. Я долго шел по жаре, вода давно кончилась, организм требовал жидкости, и лучше чая в этом положении еще ничего не придумал. Я взял сразу три больших стакана - один черный, один зеленый и один травяной.
Оценить прелесть может только тот, кто изнемогает от жары и жажды. Рецепт человеческого счастья очень прост - сначала лишаешь себя чего-нибудь, а потом вознаграждаешь. Самую вкусную воду в жизни я пил тоже в Крыму - когда часов пять шел по горам черт знает где; воды не взял, потому что решил, что переход будет несложным; а пакет с холодной ряженкой потерял еще в начале пути, когда дрался вверх по крутому склону.
Трех стаканов чая оказалось мало. Я заказал еще три, игнорируя удивленные взгляды продавщицы. И пил их не спеша, смакуя каждый миллилитр. Сначала черный, потом зеленый, потом травяной, и в каждом находил бездны вкуса.
Потом пришла очередь пирожков. Так хорошо было сидеть под крышей, вспоминать жадных чаек и откусывать от пирожка по чуть-чуть, запивая чаем. Дольче вита.
Потом заказал еще три стакана чая, но это уже была жадность. Закон убывающей отдачи - он ведь действует не только в экономике, но и в физиологии. Говоря откровенно, это уже было совсем лишнее.
Прихватив на вечер еще пару пирожков, я уже собрался уходить, но заметил вдруг, что там еще есть и инжир - явно со своего участка. Ну разве можно было его оставить там скучающим матрасниками? Они же его не оценят - настоящий крымский инжир, небольшой, зеленый, полосатый, огненно-красный и скользкий внутри.
В общем, я купил еще килограмм инжира на дорогу и, наконец, с некоторым сожалением оторвался от стула.
Казалось бы, почему не жить в Морском, не ходить каждый день на пляж мимо этой кафешки, не покупать у хозяек кизиловый компотик и не купаться в теплющем море? Зачем плестить неизвестно куда, страдать и мучаться, быть кусаемым мухами и комарами?
А вот все потому же. Скучно. Классно зайти в цивилизацию после гор, но постоянно там сидеть скучно. На третий день надоест море, на четвертый - одни и те же пирожки, да и развлечений в Морском нет никаких, если честно.
Нет уж, лучше так - сегодня здесь, завтра там, когда ты по факту зависаешь между мирами, не находясь толком ни там, ни здесь.
Жалел я еще и потому, что расставался с морем - теперь я его увижу не скоро. Мой путь лежал наверх, в высокие горы, и морем оттуда можно было только любоваться издалека. Но что поделать, если и море, и горы я люблю одинаково и не могу из них выбрать что-то одно?
Я попрощался с приветливой продавщицей, заверил, что со мной все в порядке, а то она уже волновалась, зачем человек пьет столько чая, подхватил мой верный рюкзак - слава богу, легкий как пушинка, и снова пошел вперед.
Все Морское представляет собой одну длинную-предлинную улицу, на которой местные жители торгуют виноградом, гранатами, носовыми платками, ластами, домашним вином и другими курортными товарами первой необходимости. Конечно, я прикупил винограда, попросил помыть и пошел вперед, весело поплевывая косточками.
Один раз я тут уже был, но всю улицу до конца не прошел. Она упиралась в Дом культуры и меня долго потом мучал вопрос, что же находится за ним.
Как выяснилось, ничего интересного. Улица просто его обходили и шла дальше сбоку. Одноэтажные частные дома и тротуар, выложенный шершавой серой плиткой. Тут уже отдыхающие явно не жили - слишком далеко от моря, аж целый километр.
Зато тут было нечто вроде парка или скорее паркочка, буквально на пять-шесть туй. Но тень... Никак нельзя было пройти мимо, надо было там посидеть, под жидкой сенью древ, напротив какого-то плаката, призывающего морчан (или морчинцев?) на выборы. Виноград, опять же, в руке держать не удобно, а еще у меня была целая бутылка самопального кваса - очень хорошего, все из того же кафе, я забыл ее упомянуть.
И потому вместо того, чтобы брать очередные вершины, я сидел и сибаритствовал. Когда ты один и тебе не надо ни перед кем ничего изображать, то тебе надо очень мало на самом деле - тень, квас и сладкий виноград, и ты счастлив.
Но, как учат психологи, моменты счастья всегда мимолетны (и поэтому, кстати, надо быть внимательным к себе, вовремя их ловить и не пропускать, иначе жизнь превратится в ад). Прошел и этот.
Улица довольно быстро закончилась вместе с асфальтом и перешла просто в дорогу между селами. На довольно большом отшибе обнаружилась еще пара белых хаток - весьма живописно выглядящих, хоть бери и рисуй, и на этом цивилизация кончилась.
Декорации сменились радикально. Теперь слева, справа и впереди от меня располагались лысые коричневые горы, невысокие без деревьев и кустов, лишь с высохшей травой. Они тянулись вдоль дороги длинной стеной. Я шел по довольно узкой долине, дорога была проложена по ее левому борту, а справа еще оставалось место для какой-то водной артерии, текшей прилично внизу и полей за ней. А за полями вроде как даже какое-то село, дома виднелись, но толком не разглядеть. По дороге пропылил лишь один раз старый "Жигуленок" и снова никого. К речке (если верить карте, она называлась Шелен) спускался проселок, на повороте почему-то было накидано полно окурков - я сразу представил, как там останавливается грузовик, везущий селян к длинным рядам синего лука, небритые мужики кидают "Приму" прямо на землю и залазят в кузов.
Влево то и дело отходили какие-то тропки и приходилось все время останавливаться и глядеть по навигатору, не пора ли мне туда. Каждый раз оказывалось не пора. Вообще, если в походе вы сомневаетесь, дошли вы уже до нужного места или еще нет,то не сомневайтесь. Не дошли. Дорога, особенно незнакомая, всегда гораздо длиннее, чем пара сантиметров, легким штрихом, прочерченные по карте.
Морское
Но нет, на самом деле это были какие-то сараи. А до Морского еще метров пятьсот и снова по трассе.
Но вот потом уже было точно оно, я специально проверил. Есть одна примета.
Давным-давно я жил в Судаке и поехал в Малореченское смотреть храм-маяк.
Туда добрался без проблем, а вот назад... Расписания не было, автобусов тоже, местные только мычали в ответ нечто неопределенное. Я дошлепал пешком в Рыбачье, вместе с парой пенсионеров, оказавшихся примерно в таком же положении.
Там стояли таксисты и заломили сразу 300 гривен - почти сорок долларов по тогдашнему курсу. Это за 40 километров дороги, как раз по доллару за километр. Я только пожал плечами, дождался автобуса и уехал за 40 гривен вместо 40 долларов - в 8 раз дешевле.
Эти таксисты не вызывают у меня ничего кроме недоумения. Их даже паразитами сложно назвать - сомневаюсь, что они хотя бы за месяц в состоянии были найти какого-нибудь богатого придурка, на котором можно было паразитировать. Это просто какая-то тупиковая ветвь. Целый день они торчали в этом Рыбачьем, который отнюдь не был каким-то модным курортом, где по набережной прогуливались хорошо одетые дамы с собачками редких пород. Кого они там ждали - бог весть. Бизнесом это было назвать сложно - хотя издалека, возможно, на него и было похоже.
Так вот. В автобусе я разговорился с каким-то парнем из Москвы - или это он сам меня затронул. Он ехал автостопом, кажется, так это деликатно называлось, но на практике, похоже, бомжевал по Крыму. Во всяком случае, от остатков винограда он не что не отказался, а чуть ли не выхватил из рук.
Он представился верующим, и я сразу задал ему тот самый вопрос про апокатастасис - я люблю его задавать верующим, а потом глядеть, как они пытаются выкрутиться. Этот, правда, сразу сказал, что он человек простой и такие тонкости ему не по зубам.
Правда, не понимаю, почему это тонкости. Вопрос второго пришествия для любого настоящего верующего - самый важный, вопрос вечной жизни или вечных мук. Особенно для человека грешного, а кто из простых людей не грешен?
В теологических беседах мы как раз доехали до Морского, где водитель объявил перекур. Я вышел на улицу, поглядел вниз и сильно-сильно удивился. Там была маленькая платформа, выложенная разноцветными плитками. Но как! Я сразу узнал одну из мозаик Мориса Корнелиуса Эшера.
Вот это в Морском сильны в плане знакомства с редкими художниками - только и мог, что подумать я.
Возвращаемся в настоящее.
Мозаика была на месте - ровно напротив автостанции. Она, правда, оказалась, очень маленькой, чуть ли не один шаг в ширину и три в длину, как будто я видел ее последний раз в глубоком детстве.
Еще Морское известно вкусными фруктовыми пирожками - чуть попроще, чем те, что я едал в Кутлакской (она же Веселовская) бухте, но все равно очень пользительными. Поэтому я первым делом направился в знакомую кафешку, где устроил себе пир.
Первым делом я заказал себе чая. Я долго шел по жаре, вода давно кончилась, организм требовал жидкости, и лучше чая в этом положении еще ничего не придумал. Я взял сразу три больших стакана - один черный, один зеленый и один травяной.
Оценить прелесть может только тот, кто изнемогает от жары и жажды. Рецепт человеческого счастья очень прост - сначала лишаешь себя чего-нибудь, а потом вознаграждаешь. Самую вкусную воду в жизни я пил тоже в Крыму - когда часов пять шел по горам черт знает где; воды не взял, потому что решил, что переход будет несложным; а пакет с холодной ряженкой потерял еще в начале пути, когда дрался вверх по крутому склону.
Трех стаканов чая оказалось мало. Я заказал еще три, игнорируя удивленные взгляды продавщицы. И пил их не спеша, смакуя каждый миллилитр. Сначала черный, потом зеленый, потом травяной, и в каждом находил бездны вкуса.
Потом пришла очередь пирожков. Так хорошо было сидеть под крышей, вспоминать жадных чаек и откусывать от пирожка по чуть-чуть, запивая чаем. Дольче вита.
Потом заказал еще три стакана чая, но это уже была жадность. Закон убывающей отдачи - он ведь действует не только в экономике, но и в физиологии. Говоря откровенно, это уже было совсем лишнее.
Прихватив на вечер еще пару пирожков, я уже собрался уходить, но заметил вдруг, что там еще есть и инжир - явно со своего участка. Ну разве можно было его оставить там скучающим матрасниками? Они же его не оценят - настоящий крымский инжир, небольшой, зеленый, полосатый, огненно-красный и скользкий внутри.
В общем, я купил еще килограмм инжира на дорогу и, наконец, с некоторым сожалением оторвался от стула.
Казалось бы, почему не жить в Морском, не ходить каждый день на пляж мимо этой кафешки, не покупать у хозяек кизиловый компотик и не купаться в теплющем море? Зачем плестить неизвестно куда, страдать и мучаться, быть кусаемым мухами и комарами?
А вот все потому же. Скучно. Классно зайти в цивилизацию после гор, но постоянно там сидеть скучно. На третий день надоест море, на четвертый - одни и те же пирожки, да и развлечений в Морском нет никаких, если честно.
Нет уж, лучше так - сегодня здесь, завтра там, когда ты по факту зависаешь между мирами, не находясь толком ни там, ни здесь.
Жалел я еще и потому, что расставался с морем - теперь я его увижу не скоро. Мой путь лежал наверх, в высокие горы, и морем оттуда можно было только любоваться издалека. Но что поделать, если и море, и горы я люблю одинаково и не могу из них выбрать что-то одно?
Я попрощался с приветливой продавщицей, заверил, что со мной все в порядке, а то она уже волновалась, зачем человек пьет столько чая, подхватил мой верный рюкзак - слава богу, легкий как пушинка, и снова пошел вперед.
Все Морское представляет собой одну длинную-предлинную улицу, на которой местные жители торгуют виноградом, гранатами, носовыми платками, ластами, домашним вином и другими курортными товарами первой необходимости. Конечно, я прикупил винограда, попросил помыть и пошел вперед, весело поплевывая косточками.
Один раз я тут уже был, но всю улицу до конца не прошел. Она упиралась в Дом культуры и меня долго потом мучал вопрос, что же находится за ним.
Как выяснилось, ничего интересного. Улица просто его обходили и шла дальше сбоку. Одноэтажные частные дома и тротуар, выложенный шершавой серой плиткой. Тут уже отдыхающие явно не жили - слишком далеко от моря, аж целый километр.
Зато тут было нечто вроде парка или скорее паркочка, буквально на пять-шесть туй. Но тень... Никак нельзя было пройти мимо, надо было там посидеть, под жидкой сенью древ, напротив какого-то плаката, призывающего морчан (или морчинцев?) на выборы. Виноград, опять же, в руке держать не удобно, а еще у меня была целая бутылка самопального кваса - очень хорошего, все из того же кафе, я забыл ее упомянуть.
И потому вместо того, чтобы брать очередные вершины, я сидел и сибаритствовал. Когда ты один и тебе не надо ни перед кем ничего изображать, то тебе надо очень мало на самом деле - тень, квас и сладкий виноград, и ты счастлив.
Но, как учат психологи, моменты счастья всегда мимолетны (и поэтому, кстати, надо быть внимательным к себе, вовремя их ловить и не пропускать, иначе жизнь превратится в ад). Прошел и этот.
Улица довольно быстро закончилась вместе с асфальтом и перешла просто в дорогу между селами. На довольно большом отшибе обнаружилась еще пара белых хаток - весьма живописно выглядящих, хоть бери и рисуй, и на этом цивилизация кончилась.
Декорации сменились радикально. Теперь слева, справа и впереди от меня располагались лысые коричневые горы, невысокие без деревьев и кустов, лишь с высохшей травой. Они тянулись вдоль дороги длинной стеной. Я шел по довольно узкой долине, дорога была проложена по ее левому борту, а справа еще оставалось место для какой-то водной артерии, текшей прилично внизу и полей за ней. А за полями вроде как даже какое-то село, дома виднелись, но толком не разглядеть. По дороге пропылил лишь один раз старый "Жигуленок" и снова никого. К речке (если верить карте, она называлась Шелен) спускался проселок, на повороте почему-то было накидано полно окурков - я сразу представил, как там останавливается грузовик, везущий селян к длинным рядам синего лука, небритые мужики кидают "Приму" прямо на землю и залазят в кузов.
Влево то и дело отходили какие-то тропки и приходилось все время останавливаться и глядеть по навигатору, не пора ли мне туда. Каждый раз оказывалось не пора. Вообще, если в походе вы сомневаетесь, дошли вы уже до нужного места или еще нет,то не сомневайтесь. Не дошли. Дорога, особенно незнакомая, всегда гораздо длиннее, чем пара сантиметров, легким штрихом, прочерченные по карте.